Wednesday, September 15, 2004
15/9
Amanece. Apenas puedo mover los párpados, las piernas, estiro los brazos, pero mis manos siguen entumidas. Apenas comienzo a desprenderme de las sábanas, del sueño, de las lagañas, y del aliento a centavo; estoy tratando de acomodar un pie en el suelo, y afuera, en la calle los festejos; por la ventana del departamento ya se meten los gritos. Parece que el cansancio se les olvida, es como si la fiesta viniera a darles vida, aunque no sepan por qué o para festejan. A ellos no les importa, les vale madre, lanzan cohetes, compran tequila días o meses antes, matan puercos, preparan tostadas, preparan pozole, preparan la gran noche mejicana.
Mientras tanto, yo aquí dentro, preparo unos hot cakes, un zumo de naranja, y el estado de cuenta. Tomo los ahorros de la semana y decido marcharme al Banco.
En las calles, hay tráfico, hay gente, hay banderines, hay trompetitas, hay sombreros, hay colores, hay blancos, hay verdes, hay rojos, hay azules, hay amarillos, hay de todo en todos lados, lo único que no hay es un pinche Banco abierto, como si por ser día de fiesta, el mundo debiera parar; y para joder el día es más lento. Y todo con tal de que los mejicanos se sientan bien nopales, bien rancheros, bien rebeldes, bien patriotas los transnacionales.
De regreso a casa, las calles se empiezan a poblar de lucecitas, de bigotes, de pistolas, de machotes, de curas y de vírgenes guadalupanas. Cada minuto más gente, más ruido, más rebeldes toman la ciudad, su patria, la amada, la ganada, la respetada, la defendida, la violenta, la ebria, la muy puta república mejicana.
Después de todo, logro escapar de la multitud independiente, logro llegar al departamento, logro encender el televisor, sintonizo Friends en el Warner Channel, casi logro escapar al frenesí de la fiesta de independencia, cuando a las doce de la noche tocan a mi puerta cinco tipos vestidos de mariachi gritando -¡No te rajes, también eres mejicano, grita que gritar no sólo es cosa de mudos!-.
Mientras tanto, yo aquí dentro, preparo unos hot cakes, un zumo de naranja, y el estado de cuenta. Tomo los ahorros de la semana y decido marcharme al Banco.
En las calles, hay tráfico, hay gente, hay banderines, hay trompetitas, hay sombreros, hay colores, hay blancos, hay verdes, hay rojos, hay azules, hay amarillos, hay de todo en todos lados, lo único que no hay es un pinche Banco abierto, como si por ser día de fiesta, el mundo debiera parar; y para joder el día es más lento. Y todo con tal de que los mejicanos se sientan bien nopales, bien rancheros, bien rebeldes, bien patriotas los transnacionales.
De regreso a casa, las calles se empiezan a poblar de lucecitas, de bigotes, de pistolas, de machotes, de curas y de vírgenes guadalupanas. Cada minuto más gente, más ruido, más rebeldes toman la ciudad, su patria, la amada, la ganada, la respetada, la defendida, la violenta, la ebria, la muy puta república mejicana.
Después de todo, logro escapar de la multitud independiente, logro llegar al departamento, logro encender el televisor, sintonizo Friends en el Warner Channel, casi logro escapar al frenesí de la fiesta de independencia, cuando a las doce de la noche tocan a mi puerta cinco tipos vestidos de mariachi gritando -¡No te rajes, también eres mejicano, grita que gritar no sólo es cosa de mudos!-.
